La Scrittura si-cura

È come se ti formicolassero i pensieri. Come se una grande area del tuo cervello che controlla un distretto anatomico minuscolo ma gli fa fare movimenti minuziosi fosse atrofizzata. Come se dentro la tua testa fosse crollato un intero palazzo e lì c’erano le poste e tutte le tue intenzioni sono state spedite a indirizzi sbagliati con buste scritte da una grafia illegibile.
Ecco, bloccato.
Provi a girare la manopola della radio mentre suona una canzone commerciale ma tutto sembra scoordinato e inciampi nella frequenza sbagliata e l’indice e il pollice si fermano su una stazione che trasmette solo rumore bianco. Come quando scrivi e ti domandi se è peggio quando mentre stai scrivendo ti senti bloccato o quando che sei bloccato non lo percepisci neanche più perché nel blocco dello scrittore ci sei invischiato. E una nuova Natività è lontana.
Ma un blocco dello scrittore non si sa ancora se esiste. Sembra più probabile ne esistano quattro.
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Il libro perfetto è come il delitto perfetto. Non esiste. Ma esistono scrittori (colpevoli di aver scritto capolavori) perfetti per certe vittime perfette per esser colpite con le armi di quegli scrittori: le loro penne.
Tu stai uccidendo l’inchiostro che ti ribolle dentro o stai preparando il tuo prossimo lancio di parole come proiettili?
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L’energia non si perde, si trasforma; dove vanno le parole? (Jeanette Winterson, Scritto sul corpo)

 

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La vita di chi scrive è come una luna (un lunapark, un’alternanza di maree, un ciclo con momenti di pienezza e giorni di assoluta mancanza…). Un’eterna luna di fiele. Ma anche un’eterna luna di miele. Chi scrive è come un’ape che, operosa, lavora per produrre il nettare della propria scrittura e che conosce bene le potenzialità del proprio pungiglione. E poi chi scrive deve imparare a oscillare tra il (cappello) giallo e il (cappello) nero (sì, ho letto “6 cappelli per pensare” di Edward de Bono).

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Lo sai che di tanto in tanto mi piace cambiare in corsa i programmi, anche i miei stessi programmi, no?  Perché, in effetti, normalmente nella vita succede proprio così. E allora possiamo scegliere di fornire nel nostro blog una versione edulcorata della realtà. Un teatrino di marionette. Qualcosa come i “santini latte e miele” citati da Emma ne “Il lupo della steppa”. Oppure possiamo scegliere di essere autentici.  Perché se quando scrivi storie ti sforzi di essere credibile quando scrivi la storia della tua vita è a essere incredibile che devi sforzarti.
Così ho pensato di indossare un paio di scarpe nuove. Quelle che per antonomasia sono più scomode delle altre perché, per quanto tu abbia imparato a adattare le tue parole a ogni contesto ci vuole un po’ di rodaggio prima di riuscire a dare un calcio alle proprie reticenze e rendere la propria scrittura calzante al nuovo percorso.
Intanto, però le sfide incalzano senza sosta. Tu sei pronto a imparare la lezione dell’albatros?
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Ogni mattina il cartellino più bello lo timbri quando ti metti a lavorare alle tue passioni. Quelle passioni a cui dichiareresti il tuo amore con un cartellone, quelle passioni che, quando hai l’occasione di coltivarle ti senti fortunato come se avessi beccato la cartella vincente giocando a tombola e senti che nessun guaio potrà mettere becco nel tuo momento di grazia perché la tua passione è al tempo stesso il tuo nido e la spinta a spiccare il volo.
Ti immagino lì, con la tua cartella. Pronto a imparare sempre cose nuove e a compilare la cartella delle vite delle persone che ti trovi a leggere, pronto a riempire miriadi di cartelle editoriali ben consapevole di come la scrittura può essere un impagabile strumento. Anche quando il tuo strumento è spesso il fonendo. Perché, se è pur vero che uno scritto al giorno toglie il medico di torno è anche vero che se si usa nella cura la scrittura può essere più piacevole avere un medico intorno.
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